túyyotenemoslamismacarne.

En estos días he caminado por montañas cuzqueñas, me he ahogado por la altura, he cantado bossa nova en un bar, he abrazado, he querido, he llorado por una despedida. En estos días, aunque me haya desencantado de la Navidad, mi mente y mi cuerpo viajan por los años que han pasado, como si me estuviera muriendo, soy el ahora, el presente; se disparan las ideas de lo que quiero hacer; habitan en mi cabeza historias en medio de desiertos, en medio de sed, en medio de locura, historias de madres que pierden a sus hijos, historias de hombres que quieren sólo caminar solos, historias de personas que no quieren moverse de su lugar, como si algo las atara indefectiblemente; historias, voces, selvas, humedad, rostros; quiero conocer a muchas personas nuevas, a gente que no hable mi misma lengua, quiero ver colores que no sabía que existían. Qué afortunada soy, me dedico a contar historias, de eso vivo, de eso respiro, puta madre, qué aforunada soy de poder hacer lo mismo desde que soy una niña que dibujaba sus pensamientos en el aire, en el piso, en la tierra del jardín y después en las hojas de papel. Estoy sumergida en un gran instante centrípeto, en donde caigo en la cuenta de que soy otro ser humano más. Ser hu-ma-no. Soy yo.